Cuando era pequeña, pensaba que el infierno era un pozo de fuego bajo la superficie de la tierra. La imagen era vívida: llamas, almas torturadas y un diablo de dibujos animados con una horca.
Ahora que soy adulto, lo sé mejor. Hell es en realidad un grupo de WhatsApp para padres.
El grupo de WhatsApp para padres, conocido coloquialmente como el canal Slack de Satanás, es una de esas sorpresas para padres de las que nadie te advierte. Se habla de las noches de insomnio, de la identidad perdida y de los juguetes que se reproducen de la noche a la mañana. pero nadie lo dice: “Un día estarás hablando de liendres con 30 adultos como si la paz mundial dependiera de ello”.
Lo que comenzó como una forma sencilla de compartir actualizaciones escolares se ha convertido en un flujo incesante de charla. Hay demasiadas noticias. Te despiertas con noticias, te vas a dormir con noticias, te apresuras a ir a una reunión y regresas a 64 notas no leídas sobre protector solar. Linda publicó la misma información siete veces porque no confía en nadie que la lea. Lo cual, para ser justos, es correcto.
Cuando era niño, mis padres obtenían información a la antigua usanza: trozos de papel arrugados en las mochilas y chismes al recogerlos. No formaban parte de una microcomunidad digital de extraños sentados cerca de helicópteros debatiendo políticas uniformes. No actualizaron sus teléfonos a las 9:38 p.m. para aprender que hoy es el Día de la Armonía y cada niño debe “usar algo que represente su herencia”.
Mis padres no vivían en comunicación constante con otros padres. No se esperaba que estuvieran tan conectados y preocupados por los recuerdos en tiempo real. Y tal vez aquí me estoy poniendo de los nervios, esta distancia era saludable.
No lo digo a la ligera… Creo que WhatsApp está arruinando la crianza de los hijos.
No creo que sea malo per se. De hecho, es una de mis aplicaciones favoritas para mantenerme en contacto con amigos en el extranjero. Pero el problema es: es siempre encendido. La crianza de los hijos en la escuela solía tener lugar durante las batallas de dejar, recoger y hacer las tareas en la mesa. Ahora sucede a primera hora de la mañana en la cama, 11 minutos más tarde en el baño y mientras corro por Kmart antes de ir a la escuela para encontrar una camiseta que dice “Mi hijo es cubano-italiano”.
No hay interruptor de apagado. Si te desconectas durante una hora, de repente todos sabrán que la natación comienza esta semana y no la próxima, que la asamblea se ha pospuesto (nuevamente) y que Sharon está vendiendo paños de cocina de Year 1 con fines benéficos y que se suponía que debías enviar el retrato de tu hijo el martes pasado.
Estos grupos están dirigidos a personas que están constantemente disponibles y encuentran un significado profundo en el término “recuerdo rápido”. No fueron hechos para mí. O alguien con límites. O un niño.
Aquí radica la hipocresía: limitamos la cantidad de tiempo que nuestros hijos pasan frente a las pantallas, exigimos que estén presentes y publicamos citas sobre cómo “la infancia es un tiempo corto” para nuestros 600 seguidores de Instagram. Luego nos sentimos obligados a revisar nuestro WhatsApp 16 veces al día y ver cómo se desarrolla el teatro de confusión de los padres en tiempo real.
Y es teatro. El acto del grupo de WhatsApp es en parte coordinación y en parte actuación. Cada “gracias por el recordatorio” tiene menos que ver con la gratitud y más con señalar: “Yo también soy un buen padre, lo juro”. Incluso si una vez me olvidé de la venta de pasteles. O dos veces. Vale, tres veces.
Me preocupa que nos esté volviendo a todos un poco más tontos. Porque cuando la información vive en el grupo, realmente dejamos de prestar atención. Dependemos del cerebro colectivo, de que otra persona (probablemente Linda) se dé cuenta, recuerde y vuelva a publicar. Es el equivalente parental de una tarjeta para salir libre de la cárcel. Quizás las cosas serían más fáciles si nuestra única opción fuera hablar con la gente en público.
¿Lo peor? Me he vuelto cómplice. No puedo parar. En algún momento me ofrecí como voluntaria para ser representante de WhatsApp en la clase de mi hija. No he dormido bien desde entonces.
Solía preocuparme por la salud de mi corazón. Ahora me preocupa morir repentinamente y volver como el eterno moderador de cada grupo de WhatsApp de segundo grado, atrapado entre recordar los formularios de consentimiento de las personas y hacerlos sentir culpables por las actividades para recaudar fondos de la clase.
Sólo quiero una nota en mi mochila o una conversación rápida cuando la recoja. Anhelo tener una conversación real con una maestra en lugar de ignorarla porque ya revisé WhatsApp cuatro veces entre que salí de mi auto y llegué a la puerta.
Quiero recuperar algo de espacio. Un crujido en el ruido digital. Extraño la tranquila confianza de no saberlo siempre todo. El pequeño misterio de lo que les sucede a mis hijos entre dejarlos y recogerlos. La confianza en que todo estará bien, incluso si no entendí cada mensaje.
¿Quizás ésta sea la verdadera lección de la paternidad moderna? No para estar más conectados, sino para recordar que está bien dar un paso atrás. El hecho de que falte algo no es un fracaso. Es libertad.
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